FESSELNDER ROMAN

Kapitel 1

Er stand regungslos auf dem Balkon der Königssuite, eine Hand im Jackett seines makellos gebügelten indigoblauen Anzugs verborgen, die andere hielt ein Kristallglas, in dem Bläschen jede flüchtige Sekunde aufstiegen und verschwanden. An diesem alltäglichen Montag Ende September war die Luft eisig. Doch das schien ihm nichts auszumachen. Er sah weder nach unten noch blinzelte er, um sein Ziel, das er so begierig erobern wollte, nicht aus den Augen zu verlieren. Als befände er sich in einem Zustand gespannter Erwartung, war sein Blick auf einen Punkt fixiert: SWB, die mächtigste Schweizer Bank, so empfunden sowohl von Bankern als auch von Kunden.

In Gedanken versunken, glättete er mit seinem Daumen mehrmals die abstehenden Haare seines schneeweißen Bartes. Seine Hand richtete die strahlend rote Krawatte, die auf seinem weißen Hemd fast in Flammen zu stehen schien. Jahrelang war er wie ein aufgezogenes Spielzeug gewesen, das nun seine Grenzen erreicht hatte. Bald würde es vorbei sein.

Als es Zeit war zu gehen, musste er keinen Blick auf seine Patek Philippe werfen.

08:55 Uhr: Er betrachtete im Hereingehen noch einmal kritisch sein Spiegelbild, als wollte er sich ein letztes Mal von der Richtigkeit seiner Berechnungen überzeugen. Er stellte das leere Glas auf den Tisch und schritt durch das Wohnzimmer seiner Suite. Beiläufig nickte er einem muskulösen Mann in einem grauen Anzug zu, der am Eingang wartete und den Raum von außen verschloss, nachdem er ihn hinausbegleitet hatte. Ein dritter Mann, ebenfalls in einem grauen Anzug, stand erwartungsvoll im Flur und rief sofort den Aufzug, als er die beiden auf sich zukommen sah.

Der Pfeil über dem Aufzug, der anzeigte, dass er noch auf der zweiten Etage war, während er ungeduldig auf der vierten erwartet wurde, hätte genauso gut im Takt der golden umrandeten Uhr beim Sitzbereich ticken können. Als die drei Männer standen und warteten, schien jede ihrer Bewegungen langsam zu wirken, doch eine spürbare Spannung lag in der Luft, die scheinbar die zarten Glaselemente der Kronleuchter zum Zittern brachte.

08:58 Uhr: Nachdem sie die Lobby durchquert hatten, gingen die drei Männer direkt die Marmortreppe hinunter und hinaus in die herbstliche Brise. Wenige Sekunden später synchronisierten sich ihre Schritte, als sie in Dreiecksformation über einen der belebtesten Plätze Zürichs marschierten, ohne auch nur einmal für eine Straßenbahn oder einen Fußgänger anhalten zu müssen. Jede ihrer Aktionen wirkte orchestriert; perfekt koordiniert, bis sie ihr Ziel erreichten.

09:00 Uhr: Pünktlich, und ganz im Sinne des Schweizer Protokolls, glitten die Türen der Bank auf und ließen die drei Männer eintreten, deren Schritte an den in Bankuniform gekleideten Wächtern vorbei hallten, bevor sie vor dem Informationsschalter zum Stehen kamen. Die blonde Schalterangestellte, die gerade ihren Platz eingenommen hatte, begrüßte die Herren mit einstudierter Höflichkeit.

„Grüezi mitenand. Willkommen bei der SWB. Wie darf ich Ihnen behilflich sein?“

Der Mann an der Spitze des Dreiecks lächelte und trug seine Bitte gelassen vor: „Ich wünsche Ihnen ebenfalls einen guten Tag. Wir möchten den CEO der Bank sprechen.“

Verwirrt antwortete die Frau: „Entschuldigen Sie bitte, mein Herr, unser CEO ist momentan nicht verfügbar. Worum geht es denn? Vielleicht kann ich Ihnen stattdessen weiterhelfen.“

Aber der Mann blieb hartnäckig: „Nein, danke, meine Liebe. Ich fürchte, es handelt sich um etwas, das Ihr CEO aus erster Hand erfahren sollte.“

Die Frau starrte ihn einen Augenblick lang an, knirschte mit den Zähnen, und war sich unsicher, wie sie fortfahren sollte. Dann ignorierte sie, dass sie solche Klientel eigentlich abweisen sollte, griff in einem Moment völliger Verwirrung, verursacht durch die ungewöhnlichen Manieren dieser offensichtlich wohlhabenden Männer, nach dem Telefon auf ihrem Schreibtisch und machte einen Anruf in starkem schweizerdeutschen-Akzent.

„Darf ich um Ihren Namen bitten?“, fragte sie während des Telefonats, den Hörer mit der Handfläche bedeckend.

„Sagen Sie ihm, Großmeister Grimavi möchte ihn besuchen. Er sollte wissen, was das bedeutet.“

Der Ausdruck der Verwunderung im Gesicht der Frau wuchs weiter, während sie erneut ins Telefon sprach. Als sie es wieder ablegte, setzte sie jedoch ein freundliches Lächeln auf.

„Herr Grimavi, in den ersten Stock, bitte.“

Der Mann, ein agiler Sechsundsechzigjähriger, nickte und führte seine Kollegen zu den Aufzugtüren. Als sie im ersten Stock ankamen, begleitete sie eine weitere blonde Angestellte, dieses Mal in der üblichen Uniform der Bank gekleidet, zu einem Besprechungsraum für sechs Personen und fragte, ob sie Tee, Kaffee oder Wasser wünschten. Mit einer einfachen Handbewegung abgewiesen, verließ sie den Raum und ließ die drei Männer zurück.

Zehn Minuten später zerriss ein etwa vierzigjähriger Mann mit dem Aussehen eines Zwanzigjährigen lautstark die Stille.

„Meine Herren, willkommen bei der SWB. Mein Name ist Uli Buchli. Wie kann ich Ihnen heute behilflich sein?“, sagte er in einem enthusiastischen Tonfall und justierte seine quadratische Brille.

Verärgert, aber froh, dass nun endlich Bewegung in die Sache kam, schmunzelte Grimavi verschmitzt.

„Grüezi, aber Sie sind nicht der CEO der Bank.“

Der jüngere Mann nahm diesen Kommentar mit einem Lachen hin.

„Gott, nein. Das wünschte ich mir. Ich bin Kundenberater.“

„Aha. Dann sind Sie leider nicht der Richtige für uns“, erklärte Grimavi. „Wir warten auf Ihren Chef.“

Buchli schüttelte den Kopf.

„Unser CEO ist im Moment beschäftigt. Er wird leider nicht kommen können.“

„Ich bin mir sicher, wenn Sie ihm über sein Dilemma berichten, wird er sich entscheiden, zu erscheinen“, bestand Grimavi.

„Ich fürchte, nein“, erwiderte Buchli nun spürbar ungehaltener. „Wenn ich Ihnen bei Ihrem Anliegen nicht behilflich sein kann, dann schlage ich vor, dass Sie gehen.“

„Und ich schlage vor, wenn Sie Ihren Job hier behalten möchten, rufen Sie Ihren CEO!“, brüllte Grimavi plötzlich.

Obwohl er es zuvor mit ungebetenen Besuchern zu tun gehabt hatte, bemerkte Buchli, dass diese Männer nicht delirant aussahen. Doch Grimavis aggressiver Blick ängstigte ihn so sehr, dass er kaum zu atmen wagte.

„Okay. Versuchen wir es noch einmal“, schluckte er. „Bitte erlauben Sie mir, Ihnen zu helfen. Was führt Sie zu uns?“

Einen Moment lang sprach niemand. „Na gut“, begann Grimavi dann. „Ich hätte gesagt, umständliches Vorstellen ist nicht nötig, aber da ich verstanden habe, dass Sie weder der CEO der Bank noch ein Insider in politischen Angelegenheiten sind, werden wir es anders machen müssen. Ich bin der gegenwärtige Großmeister der Tempelritter, Claude Henri de Grimavi. Und dies sind meine Brüder. Wir sind hier, um unser Eigentum an dieser Bank zurückzufordern.“

Der Raum war erneut von einer drückenden Stille erfüllt. Buchlis Lächeln, eine Mischung aus Unbehagen und Abscheu, spiegelte seine Verwirrung wider. Meinte er das ernst? Natürlich nicht. Buchli blickte auf einen Mann, der offensichtlich einen Scherz gemacht hatte und nun mit einem breiten Grinsen vor ihm saß, als wäre er ein Spielzeug, das zu Weihnachten in Goldpapier eingewickelt worden war. Er hatte sich entschieden. Dies war sicherlich nicht der Streich, den er an einem Montagmorgen ertragen wollte. Tatsächlich war es ein miserabel durchdachter Scherz, der ihn nicht amüsierte. Vielleicht sollte er einfach den Sicherheitsdienst rufen …

Buchli stieß ein trockenes Lachen aus, aber als er das Echo seiner eigenen Stimme hörte, verwandelte er es ungeschickt in ein Husten.

„Meinen Sie das ernst?“

Grimavis Gesichtsausdruck änderte sich kein bisschen: „Sehe ich so aus, als hätte ich einen Grund zu scherzen?“

Dann wandte er sich an seine Gefährten: „Ich muss sagen, sie haben hervorragende Arbeit bei der Bank geleistet. Wirklich wunderbar gepflegt. Sehr beeindruckend, obwohl die Personalabteilung bei der Einstellung der Kundenberater vorsichtiger sein sollte. Trotzdem sollten wir ihnen dafür danken, dass sie auf unsere Bank aufgepasst haben.“

Er drehte sich wieder um und sagte zu Buchli: „Mit freundlichen Grüßen. Alles Gute. Aber wir übernehmen ab hier. Wenn Sie nun Ihren CEO informieren würden, dass wir hier sind, um die Schlüssel der Bank zurückzuholen, können wir uns auf den Weg machen.“

Buchli verzichtete darauf, erneut zu lachen.

„Ich verstehe! Gibt es sonst noch etwas, was ich für Sie tun kann?“, erkundigte er sich.

Grimavi beobachtete, dass sich der junge Mann weiterhin unbehaglich fühlte. Wohl nicht ohne Grund …

„Nun, ich denke, Kaffee wäre ausgezeichnet, während wir warten.“

Doch Buchli hatte genug von dieser Farce. Er verließ den Raum, um der blonden Angestellten mitzuteilen, dass sie den Sicherheitsdienst rufen solle, und kehrte dann zurück, als wäre nichts geschehen.

„Nun, meine Herren“, erklärte er, „da ich weder unseren CEO anrufen noch Ihnen die Bank übergeben kann …“

In diesem Moment beugte sich einer der Männer aus Grimavis Gefolge vor: „Hochwürdigster Großmeister, darf ich mit dem Mann sprechen?“

Grimavi nickte unscheinbar. Der ältere der beiden Männer wandte sich eindringlich an den Kundenberater: „Herr Buchli, wir vertreten die Tempelritter, die rechtmäßigen Eigentümer dieser Bank, und Sie sind momentan unser Angestellter. Nun, Ihr CEO verwaltet lediglich unser Unternehmen, das unsere Vorfahren mit ihrem Geld gegründet haben. Und wir sind hier, um ihn von seinen Pflichten zu entbinden.“

Buchli hatte aber endgültig die Nase voll.

„Ist irgendwo eine ‚versteckte Kamera‘? Ich habe genug von diesem Unsinn. Hier leben keine Ritter mehr. Wir sind im 21. Jahrhundert. Aus welcher Nervenheilanstalt sind Sie entkommen?“

Ein Sicherheitsbeamter betrat den Besprechungsraum.

Der Großmeister erhob erneut seine Stimme: „Stellen Sie meine Geduld nicht auf die Probe. Ihre Aufgabe hier ist es lediglich, Ihren CEO anzurufen.“

„Ich kann den verdammten CEO nicht wegen eines Scherzes anrufen. Ich verliere meinen Job!“, entgegnete Buchli.

Die drei Männer standen auf und gingen auf den vollkommen fertigen Mann zu. Bevor sie dann den Raum verließen, sagte Grimavi zuletzt: „Oh, das haben Sie bereits. Wir werden bald sehen, wer hier scherzt.“

09:32 Uhr: Während der ratlose Sicherheitsbeamte den Raum kontrollierte, sank Buchli erschöpft in einen Stuhl. Er hatte zwar eigentlich Absicht gehabt, den Vorfall zu vergessen, aber als er in sein Büro im zweiten Stock kam, fühlte er sich doch gezwungen, seinem Vorgesetzten zu berichten, was er erlebt hatte.

09:44 Uhr: Das Telefon klingelte in der obersten Etage.

Kapitel 2

Er hatte den ganzen Morgen versucht, das Gähnen zu unterdrücken. Schließlich gab er dem überwältigenden Drang nach und ließ ein Augenlid zufallen. Er war sicherlich kein Morgenmensch. Dennoch genoss er den friedlichen Montag, die halb ausgetrunkene Tasse Filterkaffee und das frische Gipfeli, eine Aufmerksamkeit seiner Sekretärin. Sein Büro lag nur zehn Schritte von seiner Küche entfernt, was ihm ersparte, zu früh aufzustehen oder sich beim Anziehen seines üblichen Outfits, bestehend aus einem schlichten korallenroten Hemd, einem grauen Kaschmirpullover und Jeans, abzuhetzen.

Er war einer der wenigen renommierten Schweizer Anwälte, die ihr Zuhause als Büro nutzten oder überhaupt eine Wohnung besaßen, die an einer Straße lag, die zum Paradeplatz führte – einem der zentralen Plätze Zürichs. Wenn er vergaß, seine Schlafzimmertür zu schließen, konnten Klienten durch einen schmalen Türspalt das unordentliche Bett oder an manchen glücklichen Tagen sogar eine halb nackte Freundin erblicken. Aber das kümmerte ihn nicht. Er war in der Vergangenheit so erfolgreich gewesen, dass es ihm egal sein konnte, welchen Eindruck er bei einem ersten Treffen hinterließ.

Vielleicht spielte auch sein ungewöhnliches Äußeres für einen Anwalt, mit seinem zerzausten blonden Haar und robusten Körperbau, der jahrelangem Skifahren auf den anspruchsvollsten Alpenpisten und Bergsteigen an den Wochenenden zu verdanken war, dabei eine Rolle, was ihm jedes Mal bewusst wurde, wenn Nina, seine Sekretärin, morgens etwas früher kam, um seine noch vom Duschen feuchte Gestalt zu bewundern.

War er ein wenig arrogant? Ja, offensichtlich. Aber ein Mann mit seinen Erfolgen hatte keinen vernünftigen Grund, es nicht zu sein.

Und so war Nina wieder einmal früh zu dem gläsernen Höhlenreich ozeanischer Töne gekommen, das er sein Büro nannte. Als die Türklingel läutete, hatte er bereits zehn Minuten länger entspannt sein Frühstück genossen und sich der Zeitungslektüre gewidmet. Er klopfte die Krümel von seinem Pullover und rief auf dem Weg in sein Büro: „Wenn das Herr Fischer ist, sag ihm, er ist zu spät. Sowohl für unseren Termin, als auch, um seinen Fall zu gewinnen.“

Mitleid konnte von ihm nicht erwartet werden, obwohl er dankbar war, dass sein Klient nicht um 9:30 Uhr erschienen war.

„Chef“, sagte Nina, am Eingang seines Büros stehend. „Herr Fischer wurde aufgehalten. Sie haben neue Klienten. Anscheinend sind sie sehr darauf erpicht, Sie zu treffen und konnten nicht vorher anrufen, um einen Termin zu vereinbaren. Ein Herr Grimavi.“

Winzelers Stirn legte sich in Falten: „Wer?“

„Gr …“

„Grimavi“, unterbrach ein Herr seine Sekretärin und drängte sich an ihr vorbei. Zwei weitere Männer folgten ihm ins Büro des vierzig-jährigen Anwalts und gingen unbeirrt auf die gegenüberliegende Seite seines Schreibtisches. Der Anführer des Trios streckte seine Hand aus.

„Herr Winzeler“, sagte er, „ich glaube, wir hatten bisher nicht das Vergnügen. Mein Name ist Claude Henri de Grimavi. Und dies sind meine Brüder.“ Er deutete auf seine Begleiter, die unaufgefordert Platz auf den sandfarbenen Sesseln genommen hatten. „Wir sind hier wegen einer unschätzbaren Angelegenheit, und ich bin fest überzeugt, dass sie Sie sehr interessieren wird.“

Obwohl er anfangs verblüfft war, erholte sich Winzeler schnell, als er diese Worte hörte.

„Bitte, nennen Sie mich Peter. Fühlen Sie sich wie zu Hause.“

Er drehte sich zu seiner Sekretärin: „Ich nehme an, bis mein 10-Uhr-Termin kommt, können wir den Herren Tee oder Kaffee anbieten?“

„Nein, danke, Fräulein“, erwiderte Grimavi und winkte ab. „Ich würde gerne direkt zur Sache kommen.“

Nina zog sich zurück und Winzeler wartete, bis die Tür seines Büros geschlossen war, bevor er sich an seinem Schreibtisch setzte.

„Nun, meine Herren, in welcher Art von Schwierigkeiten befinden Sie sich möglicherweise?“

Grimavi lachte: „Herr Winzeler, sehen wir aus wie Personen, die diese Art von Hilfe benötigen würden?“

Winzeler runzelte die Stirn. Es missfiel ihm, mit seinem Familien-namen angesprochen zu werden, als wäre er sein Vater.

„Unerwartete Dinge können auch denjenigen passieren, die am wenigsten damit rechnen“, erwiderte er schlicht.

„Ja“, der ältere Mann schien mit dieser Aussage zufrieden, als er nickte, „tatsächlich offenbart oft die Reaktion eines Menschen auf das Unerwartete seinen wahren Charakter. Sollen wir Ihren entdecken?“

„Wie bitte?“

„Herr Winzeler, lassen Sie mich aussprechen, was offensichtlich in der Luft hängt, indem ich mich selbst und meine Brüder als Ritter des Templerordens vorstelle. Wir sind hier, um Ihnen einen ziemlich einzigartigen Fall zu präsentieren.“

Winzeler, anfangs unsicher, was er von den Bemerkungen des Mannes halten sollte, spürte sofort einen Stimmungswandel.

„So einzigartig es auch sein mag, Sie müssen mir zuerst erklären, warum Ihre Verbindung zu einem mittelalterlichen Kult für mich von Interesse sein sollte. Ich hatte angenommen, Sie seien Geschäftsleute, die rechtliche Beratung für Ihr Unternehmen suchen.“

Grimavi lächelte, offensichtlich erfreut, dass er zumindest den Namen ‚Templerorden‘ gehört hatte. Er ignorierte die Antwort des Anwalts.

„Die Templer sind die Gründer dieser Nation. Wir sind die Schöpfer der Schweiz und auch ihrer prominentesten Bank, der SWB, die wir nun zurückerhalten möchten.“

Winzelers Enthusiasmus ließ rasch nach. Das Einzige, was ihn noch zum Zuhören bewegte, war die Vertrauenswürdigkeit, die der Mann ausstrahlte. Jeder, der sich als Eigentümer einer Bank ausgab, musste in seinen Augen ein Banker sein – ein Verfechter der Unternehmens-kultur, dem es an unabhängigen Überzeugungen fehlte, kein Ritter. Doch der Mann, der ihm gegenüber saß, passte nicht in dieses Bild. Er würde diesem Treffen nur noch wenige Minuten opfern.

„Verstehe. Und welchen Beweis haben Sie für Ihre Behauptung?“

Grimavi fragte: „Sind Sie mit der Geschichte der SWB vertraut, Herr Winzeler?“

„Vage. Ich kannte einmal eine Person, die sich dafür interessierte“, antwortete der Anwalt sachlich.

„Die SWB wurde vor etwa 150 Jahren von einem unserer größten Vorfahren gegründet, um die Expansion des Eisenbahnnetzes sowie die weitere Industrialisierung unserer Nation zu finanzieren.“

„Wenn ich richtig verstehe, von wem Sie sprechen, hat er auch unsere technische Universität gegründet. Was ich jedoch nicht begreife, ist, was dies mit Ihrer Organisation zu tun hat.“

„Dass unsere Brüder damals 80% des Startkapitals für die Bank aufgebracht haben.“

Es war schwer, hiervon nicht fasziniert zu sein.

„Wirklich?“, platzte Winzeler heraus. „Und es gibt Aktienzertifikate, die dies beweisen?“

„In der Tat, die gibt es!“, antwortete der ältere Mann. „In Form von Inhaberaktien.“

Der Anwalt war sichtlich erstaunt.

„Sie sagen, Sie sind im Besitz von Inhaberaktien, die bis zur Gründung der SWB zurückreichen?“

„Nein, ich sage, dass die Inhaberaktien existieren. Sie sollten genauer zuhören, Herr Winzeler; ich habe nie gesagt, dass sie in unserem Besitz wären“, stellte Grimavi gleichgültig fest.

„Wo sind sie dann?“, wollte Winzeler wissen.

„In einem Tresor bei der SWB“, erklärte Grimavi.

„Haben Sie sie jemals gesehen?“, drängte der Anwalt weiter.

„Herr Winzeler, wir sprechen hier über Dokumente, die über 150 Jahre alt sind. Ich mag Ihnen zwar greisenhaft erscheinen, aber Großmeister der Tempelritter zu sein, macht mich nicht unsterblich.“

„Wissen Sie zumindest genau, wo sie sich befinden?“

„Ja, natürlich, in einem der Tresore im Bankhauptquartier.“

„Ja, aber in welchem Tresor, Herr Grimavi?“

„Also, das herauszufinden, ist Ihre Aufgabe, Herr Winzeler.“

„Und wie schlagen Sie vor, soll ich das anstellen, Herr Grimavi?“

„Beginnen Sie damit, diese einstweilige Verfügung einzubringen“, bekräftigte der Großmeister und reichte ihm ein einseitiges Schreiben.

Der Anwalt beugte sich in seinem Stuhl vor und sagte, nachdem er einen Blick darauf geworfen hatte: „Abgesehen davon, dass beide dieser Punkte sofort abgelehnt werden, Herr Grimavi, benötigen Sie keinen teuren Anwalt wie mich dafür. Jeder Anwalt einer günstigen Kanzlei kann das für Sie erledigen. Mein Stundensatz ist hoch. Und ich biete keine Rabatte an.“

Er schob das Schreiben zurück zu Grimavi.

Der ältere Mann saß schweigend und mit einem ausdruckslosen Gesicht da, als ob er darauf wartete, dass der Anwalt seine Meinung änderte und etwas anderes vorschlug, als Winzeler tatsächlich das Thema wechselte.

„Aus morbider Neugier werde ich doch fragen, ob Sie eigentlich wirklich an das glauben, was Sie zuvor gesagt haben, also dass Ihre Templerorganisation bei der Gründung der Schweiz geholfen hat? Davon habe ich in keinem Geschichtsbuch je gelesen.“

„Sagen Sie mir, Herr Winzeler, was halten Sie von dem Siegel auf dem Briefkopf hier?“, fragte Grimavi, während er ein Bein über das andere schlug und auf das Papier zeigte, das er dem Anwalt zuvor überreicht hatte. Er war sichtlich begeistert, dass sich das Gespräch in die von ihm gewünschte Richtung entwickelte.

„Was erwarten Sie, dass ich davon halte?“, erwiderte Winzeler. Er sah sich jedoch noch einmal den Briefkopf an, dieses Mal aufmerksamer, um die ziemlich eigenartige Form zu bemerken.

„Herr Grimavi, was soll ich hier erkennen?“, fuhr er fort. „Es sieht aus wie ein Kreuz, wie das des Roten Kreuzes, nur mit seltsamen Kanten. Wenn ich darüber nachdenke, das Rote Kreuz wurde vor etwa 150 Jahren in der Schweiz gegründet. Vielleicht sollten Sie das anfordern, anstatt der SWB“, lachte er, in dem Glauben, er habe einen guten Witz gemacht, um zu illustrieren, wie albern die Idee sei, sich mit einer mächtigen Bank einzulassen.

Aber als er sah, dass Grimavi kalt blieb, folgerte er: „Andererseits gibt es viele Symbole mit Kreuzen, nur nicht quadratische.“

„Diese Kreuze repräsentieren Christus und das Christentum. Das quadratische Kreuz jedoch symbolisiert die Kirche. Wir sind die Beschützer der Kirche. Was wissen Sie über die Geschichte der Schweizer Flagge?“

Der Anwalt zuckte mit den Schultern.

„Nur die Schulerzählung; dass in den im 13. Jahrhundert geführten Kriegen die Kleidung der Dorfbewohner rot vom Blut durchtränkt war, außer einem einzigen Stück weißer Kleidung, das rein blieb, wo sich ein Kreuz befand.“

„Zunächst einmal trugen die Bauern nie Weiß, Herr Winzeler. Unsere Brüder, die Templer, jedoch schon. Zweitens, woran Sie tatsächlich denken, sind die sogenannten weißen Ritter, die laut schweizerischer Mythen, Volkserzählungen und Liedern zusammen mit den Bauern kämpften.“

„Nein, ich fürchte, Sie irren sich. Mythen und Legenden beiseite, es gibt keine Erwähnung der Tempelritter im 13. Jahrhundert in der Schweiz.“

„Sie haben völlig recht“, räumte Grimavi ein, „aber das ist genau der Punkt. Dass es keine gibt. Und doch, erscheint es Ihnen plausibel, dass eine Gruppe Schweizer Bauern, die nichts vom Kriegshandwerk verstanden haben, die mächtigste Armee ihrer Zeit mit Mistgabeln besiegte?“

„Das sagen die Geschichtsbücher, nicht ich“, korrigierte Winzeler.

„In der Tat sind das die Worte der Geschichtsbücher, denn wir haben beschlossen, dass sie so geschrieben werden sollen. Die Welt ist voll von Menschen, die glauben, dass Geschichte objektiv ist. Das sind Dummköpfe. Geschichte ist nichts weiter als ein Werkzeug, um die Unwissenden denken zu lassen, was wir wollen. Diese törichten Herden werden jede Erzählung glauben, die ihrem Erbe schmeichelt, wenn sie nur von der richtigen Autorität gefüttert wird. Sie sind jedoch kein Dummkopf, oder, Herr Winzeler?“

Der Großmeister forderte den Anwalt für einen Moment heraus, hielt seinem Blick stand, bevor er kaum hörbar raunte: „Und seitdem die ignoranten Massen darauf konditioniert wurden, jeden lächerlich zu machen, der eine Autorität infrage stellt, macht es fast keinen Spaß mehr.“

„Ist Ihr Punkt einfach, dass es eine Ähnlichkeit zwischen Ihrem Briefkopf und der Schweizer Flagge gibt, Herr Grimavi? Ist das alles? Das ist das Argument eines Fünfjährigen.“

„Mein lieber Anwaltsfreund, ein Fünfjähriger ist vielleicht nicht ausgefeilt, aber oft der objektivste Beobachter. Kam es Ihnen nie seltsam vor, als gebildeter Mann, wie die Schweizer, die im 12. und 13. Jahrhundert einfache Bauern waren, innerhalb von nur zwanzig Jahren zu den besten Soldaten auf der Erdoberfläche wurden? Die gefürchtetsten Söldner, gut organisiert, technisch und strategisch geschult genug, um die größten Armeen Europas zu besiegen? Diese Söldner waren der Grund, warum unsere Nation eine der reichsten auf dem Planeten wurde und immer noch ist.“

„Wiederum, Geschichte ist Geschichte! Und eigentlich nicht meine Stärke, Herr Grimavi. Ich bin Anwalt, und meine Zeit ist teuer, muss ich hinzufügen.“

Winzelers Bemerkung ignorierend, drängte der Großmeister weiter: „Aber Sie müssen zugeben, dass die Schweizer des 14. und 15. Jahrhunderts zusätzlich ziemlich intellektuell gewesen sein müssen, um dann die besten Banker der Welt werden zu können …“

„Sie waren Genies“, entgegnete er.

„Und wie in aller Welt wurden Bauern aus den Schweizer Alpen, die eines Tages aufwachten und beschlossen, die besten Krieger der Welt zu werden, später dann die besten Banker, so reich, dass sie Königen Geld leihen konnten?“

Als der stolze Schweizer, der er war, schmeichelten die Worte des alten Mannes Winzelers Eitelkeit. Er war kein blinder Nationalist, hatte aber immer geschätzt, was seine Vorfahren erreicht hatten. Er betrachtete sich selbst als patriotisch. Daher war es inspirierend, positive Dinge über seine Nation zu hören, vor allem, wenn im internationalen Bereich scheinbar jeder die Schweizer herabsetzte. Und doch hatte er die Grenze seiner Toleranz erreicht.

„Herr Grimavi“, richtete Winzeler sich auf, um das Gespräch zu beenden, als er erneut unterbrochen wurde.

„Übrigens, fantastische Uhr“, sagte der Großmeister. „Vacheron?“

Instinktiv blickte Winzeler auf sein Handgelenk.

„Stimmt“, der junge Anwalt stockte. Er betrachtete seine Uhr genauer. Ein Geschenk seines Vaters zum Abschluss des Jurastudiums. Zum ersten Mal bemerkte er auf dem Zifferblatt ein weiteres seltsames quadratisches Kreuz, ähnlich dem auf dem Briefkopf.

„Die Kunst der Schweizer Uhrmacherei, ein weiteres Unterfangen, das laut der aktuellen Schweizer Geschichte von Bauern und Landarbeitern entwickelt wurde, die bequemerweise auch von einem Tag auf den nächsten genug Know-how ansammelten, um die kompliziertesten Mechanismen für Präzisionsuhren zu bauen.“

Der Anwalt schüttelte ungläubig den Kopf: „Verknüpfen wir das jetzt auch noch?“

„Natürlich, Herr Winzeler, alles, was relevant ist.“

„Sie werden mich jetzt nicht auch noch bitten, Vacheron Constantin oder vielleicht Rolex für Sie zu beschlagnahmen?“, scherzte Winzeler.

Der Großmeister grinste nur.

„Herr Grimavi, jedes Kind in der zweiten Klasse dieses Landes kennt dessen Geschichte. Und jedes kennt sie ganz anders, als Sie sie mir hier präsentieren. Ich bin Anwalt; meine Aufgabe ist es, nicht nach meinen Überzeugungen, sondern nach akzeptierten Normen zu handeln.“

Als die Türklingel ertönte, hallte ihr Klang auch durch das Büro. Es war Zeit, dieses unterhaltsame morgendliche Abenteuer zu beenden. Winzeler, der seine Gedanken sammelte, stand auf und sagte in seiner geschäftsmäßigen Art und Weise: „Meine Herren, mein nächster Klient ist hier. Danke, dass Sie vorbeigekommen sind und für die, nun, ungewöhnlichen Geschichten. Meine Sekretärin wird sich bei Ihnen melden.“

Die Männer wussten, dass sie abgewiesen worden waren. Sie verabschiedeten sich leise und verließen zum Erstaunen des Anwalts ohne Protest das Büro. Die Besprechung war beendet.

Kapitel 3

Peter Winzeler fühlte sich gelangweilt. So ungern er es auch zugab, er wusste, dass er sich nicht jahrelang durch das Jurastudium gequält hatte, um sich mit Mahnschreiben, Versicherungspolicen und Steuerbefreiungsklauseln zu befassen. Mehrere abrechenbare Stunden waren vergangen, in denen er eine Kundenanfrage zu einer MAC-Klausel beantwortete, den letzten Entwurf eines Forderungsschreibens überprüfte und einem Rechts-abteilungsleiter erklärte, wie man einen Jahresbericht nicht einreicht – eine volle 15-Minuten-Periode, die er durchaus in Rechnung stellen wollte. Instinktiv hatte er auf eine Gelegenheit gewartet, die seinem Dasein als Anwalt einen Sinn verleihen würde.

Und nun fragte er sich, ob das Treffen, das er an diesem Morgen hatte, so verrückt es auch geklungen haben mag, seinen Ambitionen dienen könnte. Er brauchte schließlich neue Kunden! Kunden mit neuen Geschäften, tiefen Taschen und ohne Hemmungen. Was ihn störte, war, dass es sich wahrscheinlich um Banker handelte. Gleichzeitig wusste er, dass er in seiner Karriere in der Schweiz nicht so weit kommen würde, wenn er alle Finanzdienstleister meiden würde. Vielleicht war es an der Zeit, ihnen den ‚Vorteil des Zweifels‘ zu geben … Aber, bevor er den Gedanken über seine Mittagspause hinaus weiterverfolgte, musste er zuverlässige Informationen haben, die hoffentlich das, was er gehört hatte, zumindest plausibel machen würden.

Winzeler brauchte eine vertrauenswürdige Quelle. Er konnte sich noch nicht derart arglos an Grimavi wenden. Und für einen Moment war er sich auch unsicher, ob Nina seine Telefonnummer erfragt hatte. Doch dann erinnerte er sich an den Brief, der noch auf seinem Schreibtisch lag. Er nahm sein Handy und wählte eine Nummer. Das Telefon läutete etwa sechsmal, bevor er den Nachrichtenton seines alten Freundes hörte, der Geschichtsprofessor an der Universität Luzern war.

„Ciao! Du hast die Mailbox von Danilo Albero erreicht“, dröhnte die Ansage mit einem starken schweizerisch-italienischen Akzent. „Hinterlasse deine Nachricht nach dem Ton, und ich werde dich so bald wie möglich zurückrufen.“

Winzeler hatte Albero kennengelernt, während sie beide an der Universität Zürich studierten. Obwohl Albero vier Jahre älter als er war, hatten sie sofort eine Verbindung gespürt, da beide eine Vorliebe für idealistische Weltanschauungen und langbeinige Frauen hatten. Sie hatten hitzige philosophische Diskussionen aller Art geführt, während sie gemeinsam in der Mensa aßen oder Kaffeepause im glasüberdachten Lichthof der Universität machten.

Ein Piepton ertönte.

„Dani, dein alter Freund Peter hier. Wie geht‘s dir?“, Winzeler sprach. „Hör zu, ich habe hier einen Fall, der genau in dein Gebiet fällt …“

„Peter Winzeler?“, unterbrach ihn eine Stimme. „Bist du das wirklich? Ich dachte, du wärst endlich unter einem Haufen wütender Frauen erstickt.“

Winzeler grinste und lehnte sich in seinem Stuhl zurück, um sich zu entspannen.

„Punkt für dich. Ich habe mich in den vergangenen Monaten nicht gemeldet. Wie geht es dir, Dani? Und wie geht es deiner hinreißenden Assistentin?“

„Eh, nun, du weißt … Hier ändert sich nicht viel. Und was Renée angeht, Peter, wenn ich es mir recht überlege, bist eigentlich du der Grund für meine Terminprobleme.“

„Ah, sie hat gekündigt, nicht wahr? Kann ihr nicht verübeln, bei der Gesellschaft, die du vorziehst, Dani“, sagte Winzeler. Er hatte seinen alten Freund vermisst.

„Ha, ha, sehr witzig … Mir wird es besser gehen, wenn du endlich heiratest und aufhörst, meine Sekretärinnen und Studentinnen zu verführen.“ Sein Tonfall änderte sich. „Aber ernsthaft, Peter, hör zu, ich habe in etwa zwanzig Minuten eine Vorlesung. Kann ich dich in ungefähr zwei Stunden zurückrufen, wenn ich fertig bin?“

„Eigentlich gerne, Dani, aber ich fürchte, ich muss vorher los.“ Das war eine Lüge, geboren aus einfacher Ungeduld. Wie sein Freund, der Professor, hatte auch Winzeler zwanzig Minuten Zeit bis zu seinem nächsten Termin, und bis dahin wollte er einen klaren Kopf haben.

„Das dauert nur ein paar Minuten. Glaubst du, du könntest dir so viel Zeit nehmen, bevor du eine weitere kontroverse Vorlesung hältst?“

„Es geht dieses Mal um Globalisierung, also nichts Aufregendes. Ich denke, ich könnte dir fünf Minuten geben, um mich zu unterhalten.“

Winzeler lächelte zufrieden.

„Ich habe diesen ziemlich eigenartigen Fall heute Morgen bekommen, Dani. Was weißt du über die Tempelritter?“

Albero stöhnte laut in den Hörer: „Nun, von allen Fragen … Ursprünglich waren die Tempelritter eine kleine Gruppe sogenannter Kriegermönche, neun, denke ich, die zu Beginn der Kreuzzüge beschlossen, eine Truppe zu bilden, um die Pilger auf ihrem Weg von Europa ins Heilige Land zu schützen. Als sie in Jerusalem ankamen, wurden sie in einem Flügel des königlichen Palastes in der eroberten Al-Aksa-Moschee auf dem Tempelberg untergebracht, der mystisch war, da er vermutlich über den Ruinen des Tempels Salomons lag. Daher wurden sie als Tempelritter bekannt. Anfangs hatten sie wenige finanzielle Mittel und waren auf Spenden angewiesen, um zu überleben. Soweit ich mich erinnere, blieben sie eine Zeit lang in Jerusalem, gruben anscheinend unter dem Tempel und schützten eigentlich niemanden. Ich weiß nicht, wie viele Pilger neun Männer hätten schützen können. Dann, eines Tages, so plötzlich wie sie gekommen waren, ritten sie zurück nach Europa. In Frankreich wurde eine wichtige Kirchenfigur, der heilige Bernhard von Clairvaux, der …“

„Irgendeine Verbindung zum Bernhardinerhund?“, warf Winzeler plötzlich ein.

Der Professor schwieg einen Moment und antwortete dann: „Nicht, dass ich wüsste. Worauf willst du hinaus?“

„Vergiss es“, Winzeler wollte das Gespräch wieder auf Kurs bringen. „Nur weiter!“

Albero nahm seinen Gedankengang schnell wieder auf und fuhr fort: „Mit Hilfe von Bernhard von Clairvaux, der tatsächlich ein Verwandter von zweien der Ritter war, wurden die Tempelritter auf dem Konzil von Troyes offiziell anerkannt und ab diesem Zeitpunkt von der Kirche unterstützt. Sie wurden zur bevorzugten Wohltätigkeitsorganisation in der gesamten Christenheit, erhielten Geld, Land, Unternehmen und adelige Söhne von Familien, die bereit waren, den Kampf im Heiligen Land zu unterstützen. Einige Jahre später befreite sie der Papst sogar von der Gehorsamspflicht gegenüber lokalen Gesetzen, was bedeutete, dass sie frei durch alle Grenzen passieren konnten, keine Steuern zahlen mussten und von jeder Autorität, außer der des Papstes, befreit waren.“ Dann musste Albero auf seine Uhr schauen. „Kurz gesagt, Peter, in wenigen Jahren wurden die Tempelritter reich genug, um den Königen Europas Geld zu leihen. So viel, dass der König von Frankreich, Philippe IV., den die Franzosen Philippe le Bel nannten, sie verhaften ließ. Er vernichtete sie, indem er sie in Paris auf dem Scheiterhaufen verbrannte, um seine Schulden nicht bezahlen zu müssen. Ist das vorerst genug für dich?“

„Fast“, sagte Winzeler, abgelenkt. „Wie, glaubst du, wurden sie so schnell so reich?“

Albero, ein wahrer Dozent und Liebhaber der Geschichte, konnte nicht anders, als fortzufahren: „Nun, es gab viele Gerüchte. Einige sagen, sie hätten einen Schatz unter dem Tempelberg gefunden; andere behaupten, sie fanden den Schatz Salomons selbst. Sogar Gegenstände wie der Heilige Gral oder die Schale Johannes des Täufers …“

„Was meinst du?“, drängte Winzeler.

Albero überlegte kurz.

„Ich denke, all diese Gerüchte sind unbegründeter Unsinn. Stoff für Schriftsteller zweiter Klasse. Abgesehen von den Spenden und Befreiungen, die ich zuvor erwähnt habe, haben die Tempelritter eine frühe Version dessen etabliert, was wir als ‚internationales globales Bankwesen‘ bezeichnen könnten“, erklärte er.

Und da war es. Bankwesen.

„Nach der Eroberung Jerusalems wollten europäische Pilger ins Heilige Land reisen, wobei sie ihre Besitztümer zur sicheren Aufbewahrung zurückließen. Also erfanden die Tempelritter Treuhandfonds. Und der Weg nach Jerusalem war voller Gefahren. Pilger wurden unterwegs ausgeraubt, bestohlen, vergewaltigt. Sie benötigten eine Möglichkeit, um ihr Geld sicher aufzubewahren, bis sie ihr Ziel erreichten. Deswegen etablierten die Tempelritter ein System, das den Reiseschecks sehr ähnlich war. Pilger konnten ihr Geld in einer der Burgen oder Festungen der Tempelritter hinterlegen, die überall in Europa zu finden waren, und erhielten im Gegenzug eine verschlüsselte Urkunde. Dieses Dokument konnte nur von den Templern mit Hilfe eines Entschlüsselungsgeräts gelesen werden, woraufhin das hinterlegte Geld an den Besitzer, der das Passwort kennen musste, ausgezahlt wurde.“

„Im 12. Jahrhundert?“ Winzeler hob eine Braue.

„Sie waren in der Lage, so perfekte Mechanismen zu bauen, dass es unmöglich war, einen mit einem ihrer Verschlüsselungsgeräte kodierten Brief zu entschlüsseln“, beruhigte Albero ihn.

„Über was für eine Art von Mechanismus sprechen wir?“

„Wie der der Präzisionsuhren“, erklärte Albero ihm.

Am anderen Ende der Leitung schwieg Winzeler, in Gedanken versunken. Aber Albero wurde die Zeit knapp.

„Sie haben anscheinend mit ihren Bankgeschäften ein solches Vermögen angehäuft, dass sie ein grenzüberschreitendes, europaweites Imperium aufbauen konnten, das sogar eine riesige Flotte von Schiffen umfasste, um Pilger direkt aus Italien in die Heiligen Länder zu bringen“, fügte Albero impulsiv hinzu. „Ich muss wirklich gehen, Peter. Soll ich dich später zurückrufen?“

Winzeler dachte einen Moment nach. Danach verkündete er: „Nicht nötig. Nur noch eine kurze, letzte Frage.“

Albero zögerte. Aber er war neugierig. „Schnell“, drängte er.

„Ist dir irgendeine Verbindung zwischen den Tempelrittern und der Gründung der Schweiz bekannt?“

Die Leitung wurde wieder still.

„Nun …“, stockte Albero, antwortete dann aber rasch. „Nein, in der herkömmlichen Geschichte der Tempelritter wird das nicht erwähnt. Lediglich, dass sie in Portugal als Ritter Christi weitergemacht haben … scheinbar sind sie auch in Schottland aufgetaucht, wo sie angeblich die moderne schottische Freimaurerei gegründet haben. Es gibt sogar Gerüchte, dass die Tempelritter vor Kolumbus nach Amerika gereist sind und sich weiter in viele Regionen verbreitet haben. Aber von einer vermuteten Verbindung zwischen den Tempelrittern und der Schweiz habe ich nichts gehört … Auch wenn, Peter“, Albero machte eine kurze Pause, „ich muss zugeben, dass das eine ziemlich faszinierende Hypothese ist.“

Ein Lächeln lag in Alberos geheimnisvollen letzten Worten, das Winzeler hören konnte.

„Ich lasse dich jetzt in Ruhe, Dani. Pass auf dich auf“, sagte er zu seinem Freund.

„Und du ebenso, Peter“, antwortete Albero schnell.

In der Leitung wurde es still.

Kapitel 4

Am späten Nachmittag beschloss Winzeler, dass es ein guter Tag sei, um für ein frühes Abendessen im Zeughauskeller vorbeizuschauen und ein gutes Stück Fleisch zu genießen. Sein letzter Termin war vorbei und Nina würde die administrativen Aufgaben erledigen. Er war getrost, dass ihm sein üblicher Eckplatz auch ohne Reservierung zur Verfügung gestellt werden würde.

Er zog seine Lederjacke an, ging beschwingt durch das Treppenhaus und freute sich auf einen schönen Abend. Als er ins Freie kam und die frische Luft genoss, wartete aber eine weitere Überraschung auf ihn.

„Herr Winzeler!“, rief Grimavi aus, während er aus einem schwarzen Mercedes-Maybach ausstieg. „Ich hatte das Gefühl, dass Sie nach der Arbeit noch ein wenig herausgehen möchten. Würden Sie mich auf einen kurzen Spaziergang begleiten?“

Winzeler versuchte, sein Stirnrunzeln zu verbergen. Obwohl Grimavi seine Pläne für ein ruhiges Abendessen störte, musste er zugeben, dass das Zusammentreffen nicht gänzlich unwillkommen war. Es war unvermeidlich, dass der Gedanke an ihr Treffen, eines der wenigen Mandantengespräche, das ihn neugierig zurückgelassen hatte, ihn beim Essen beschäftigt hätte. Vielleicht war dies die Gelegenheit, mehr Klarheit zu gewinnen. Grimavi durfte dies jedoch nicht durchschauen. Gute Anwälte waren eifrig, aber die Besseren wussten, dass man sich erst einmal rarmachen musste …

„Ich dachte, ich hätte Ihnen gesagt, dass meine Sekretärin Sie zurückrufen würde, Herr Grimavi“, sagte Winzeler einfach. „Ich fürchte, ich habe mich für den Tag von meinem Schreibtisch entfernt, und ich bin mir ziemlich sicher, dass ich Ihnen für heute Morgen noch nichts in Rechnung gestellt habe.“

Grimavi schien ein Kichern zu unterdrücken: „Geben Sie mir fünfzehn Minuten, und ich verspreche, ich werde Sie dann in Ruhe lassen“, antwortete er.

Und da war es wieder in den Augen des alten Mannes, das Flackern von Selbstvertrauen, das ihn schon bei ihrem ersten Treffen beeindruckt hatte. Er blickte zum Himmel, um das Wetter zu prüfen – nur ein paar Wolken und vielleicht um die zehn oder zwölf Grad. Ein Spaziergang auf der Bahnhofstraße hinunter zum See und zurück könnte angenehm sein.

„Fünfzehn Minuten“, sagte er und sie gingen eine Weile schweigend nebeneinander her.

„Sagen Sie mir, Herr Winzeler, lieben Sie Ihr Land?“, fragte der ältere Mann dann, ohne den Blick vom nun in der Ferne auszumachenden See abzuwenden.

„Natürlich tue ich das. Was für eine Frage?“, entgegnete der Anwalt.

„Eine, die einen Patrioten beleidigen würde“, warf Grimavi ein. „Was Sie offensichtlich sind. Und als Patriot, Herr Winzeler, verdienen Sie es zu wissen, falls Sie es nicht bereits tun, dass unser Land in großer Gefahr ist.“

Von diesem plötzlichen gefühlvollen Ausbruch überrascht, betrachtete Peter Winzeler ihn neugierig.

„Bitte erzählen Sie, Herr Grimavi, welche Art von Gefahr?“

Der ältere Mann ignorierte geschickt den Anflug von Sarkasmus in Winzelers Ton.

„Unser Erbe, das Resultat der Arbeit unserer Landsleute über Jahrhunderte, wird von allen Seiten angegriffen“, begann Grimavi. Seine sanfte Stimme klang fast ein wenig traurig, dass Winzeler die Frage überhaupt stellen musste. „Die Grundprinzipien von Vertrauen und Privatsphäre, zusammen mit unserer zuverlässigen Währung, sind die Hauptpfeiler, auf denen unser Bankensystem steht, und sie versuchen, sie uns unter den Füßen wegzuziehen. Die Jungs in der Bank wurden gierig und haben während der Krise 2008 die Kontrolle beinahe verloren. Mittlerweile gibt es mehr Ausländer im Vorstand der SWB als Schweizer. Wir werden keinen weiteren Angriff verkraften können. Und der nächste wird der gefährlichste in siebenhundert Jahren sein. Diese Lombarden Bastarde … Wir müssen wieder ans Ruder kommen, verstehen Sie? Wir können es diesen Bankern nicht erlauben, noch einmal mit unserem wertvollsten Gut zu zocken“, erklärte er.

„Sprechen Sie über das Bankgeheimnisgesetz?“, fragte Winzeler.

„Ja, darüber … und über noch mehr, viel mehr“, antwortete Grimavi. „Überrascht Sie das, Herr Winzeler?“

Obwohl er es ungern zugab, tat es das.

„Sie meinen, es geht bei Ihrem Begehren um mehr, als irgendwie eine der weltweit größten Finanzorganisationen und damit Milliarden in die Hände zu bekommen?“, forderte ihn der Anwalt heraus.

Grimavi drehte sich um, warf Winzeler einen scharfen Blick zu und zischte: „Bringen Sie mein merowingisches Blut nicht zum Kochen, Herr Winzeler. Ich besitze 1% der SWB. Ich bin reich genug.“

Sie hatten den See erreicht. Die Hände in den Jackentaschen versenkt, wirkten sie ruhig, während sie im Zwielicht über den Kies zum Ufer schlenderten. Die Bänke waren leer. Sie waren allein.

Winzeler rechnete im Kopf aus, dass die SWB etwa hundert Milliarden Schweizer Franken wert sein musste, was Grimavi mindestens zum Milliardär machte. Banker …

„Glückwunsch“, spottete er zynisch. „Aber das macht weder Sie noch Ihr Anliegen vernünftig.“

Grimavi erwiderte: „Der vernünftige Mensch passt sich der Welt an; der unvernünftige besteht darauf, die Welt an sich anzupassen. Deshalb hängt aller Fortschritt vom unvernünftigen Menschen ab. Wissen Sie, wer das gesagt hat, Herr Winzeler?“

„Ich habe dieses Zitat vielleicht irgendwo gehört“, zuckte der Anwalt mit den Schultern.

Der Großmeister beruhigte sich wieder. Beide Männer blickten auf den See hinaus. Eine Gelassenheit ging dick von ihm aus, die in die weiche Luft verdampfte.

„Die Zeit ist gekommen, Herr Winzeler, unser Geburtsrecht zu verteidigen“, bekundete Grimavi feierlich. „Es ist an der Zeit, dass wir unserem Land die außerordentlichen Gaben, die es uns gewährt hat, zurückzahlen. Obwohl der Judas unter uns ist.“

Er zog eine Karte aus der äußeren Brusttasche seines Mantels und legte sie auf das Steingeländer. „Rufen Sie diese Nummer an“, sagte er. „Alles, was uns lieb ist, hängt davon ab.“

Winzeler betrachtete die Karte und dann ein letztes Mal den älteren Mann. „Herr Grimavi“, ermahnte er, „vielleicht hätte ich Ihnen gegenüber früher offener sein sollen. Sie müssen wissen, dass ich es nicht anstrebe, für Banker zu arbeiten. Es ist nicht unbedingt meine Stärke.“

Grimavi sah verwirrt aus, als er seine Augenbraue hob.

„Warum, um Gottes willen, nehmen Sie an, dass meine Brüder und ich Banker sind, Herr Winzeler?“

„Wer sonst, wenn ich die Frage stellen darf, würde Anspruch auf den Besitz einer Bank erheben, außer einem Banker?“

Das Funkeln kehrte in Grimavis blaue Augen zurück, als er den Anwalt überraschte, indem er fest die Hand auf dessen Schulter legte und lächelnd antwortete: „Ein Mitpatriot.“

Er nickte mit dem Kopf und ging zu dem schwarzen Maybach, der ihnen gefolgt war. Winzeler beobachtete, wie der jüngere der beiden Männer in grauen Anzügen aus dem Beifahrersitz des Autos stieg, um die Tür für den Großmeister zu öffnen.

Als der Maybach davonfuhr, drehte sich Winzeler zurück zum See und lehnte sich über das Geländer. Er schaute in die Ferne, die Augen zusammengekniffen, als ob er versuchen würde, seinen Verstand von dieser bizarren Persönlichkeit, Grimavi, zu befreien.

Es war einer dieser Tage, an denen die Wolken dünn über den Himmel verteilt und die schneebedeckten Gipfel der fernen, dunklen Berge gerade noch erkennbar waren. Der Zürichsee war an diesem Abend einsam, wie so oft. Im kalten Herbstwetter hatten die meisten Bäume entlang der Esplanade begonnen, ihre Blätter zu verlieren. Die Schwäne waren davongeflogen. Sogar die Enten waren rar. Während das Klingeln der Straßenbahnglocken in der Ferne zu hören waren, hatte der Anwalt nur die Vision von einem makellosen Graublau als Gesellschaft, das sich exquisit vor ihm ausbreitete.

Wurde ihre Lebensweise wirklich bedroht? Und wenn ja, von wem? Und vielleicht noch wichtiger, warum? War nicht alles, was in der Bankenbranche passierte, eine natürliche Entwicklung hin zu mehr Transparenz, Sicherheit und Gerechtigkeit? Grimavi hatte mehr Fragen aufgeworfen, als er beantwortet hatte. Und Peter Winzeler war neugierig.

* * *

Der Maybach machte die Runde zurück und parkte vor dem SWB-Gebäude. Einer der beiden Begleiter stieg aus dem Auto und ging zu der verschlossenen Tür. Dort holte er aus der Innentasche seines Blazers einen Umschlag, verziert mit dem Siegel der Tempelritter. Er ließ ihn vorsichtig durch einen schmalen Schlitz in den Postkasten der Bank fallen. Der Großmeister beobachtete seinen Bruder von seinem Platz im Fond des Wagens aus. Er wusste, dass der Brief das Gebäude nach oben durchqueren und am nächsten Morgen begierig gelesen werden würde. Er würde eine Kaskade von Ereignissen in Gang setzen, von denen er sicher war, dass sie zu seinem Sieg führen würden.

Kapitel 5

Die Musik, die durch die Luft des auffällig hochklassigen Baur au Lac wehte, war so subtil für das Ohr wie ein Flüstern. Sie untermalte die Atmosphäre von goldenen Kronleuchtern, dekorativen Tafelaufsätzen und sorgfältig gefalteten Servietten im mit Michelin-Sternen ausgezeichneten Pavillon. Das am See gelegene Restaurant war ein Inbegriff der Exklusivität, die nur Männer zuließ, die wohlgeboren genug waren, um eine Seidenkrawatte und dazu passendes Einstecktuch zu tragen.

Einst ein Accessoire von kroatischen Kriegsoffizieren, war die Krawatte zu einem klassischen Element der Oberklassenkleidung für moderne Fußsoldaten wie Banker, Anwälte und Geschäftsleute geworden. Unter ihnen befanden sich Persönlichkeiten von Rang, wie der CEO der SWB, der an diesem Tag im Pavillon von dem Chefjustiziar der Bank zu seinem Tisch am Fenster begleitet wurde. Er hatte seine Kundenberater angewiesen, auf Reisen ins Ausland keine auffällig formellen Anzüge mehr zu tragen, nachdem einer von ihnen in den Vereinigten Staaten verhaftet worden war. Daher war es nun nicht ungewöhnlich, Schweizer Banker im Ausland in hawaiianischen Hemden zu sehen. Doch hier, im Herzen von Zürich, befanden sie sich auf heimischem Boden, sicher und geborgen, und konnten sich zivilisiert kleiden.

„Herr Donati“, begrüßte der Maître d’hôtel den gerade platzierten Roberto Donati, einen charismatischen italienisch-schweizerischen CEO von sechsundfünfzig Jahren, mit leicht ergrautem dunklem Haar und ausdruckslosen braunen Augen.

„Herr Hutter“, lächelte der Maître d’hôtel auch Donatis Begleiter an, bevor er fragte: „Was darf ich Ihnen anbieten, meine Herren? Das Übliche vielleicht?“

„Heute kein Übliches. Wir werden abenteuerlustig sein“, verkündete Donati. „Ich nehme einen Gin Martini zum Start. Dirk?“ Er wandte sich an seinen Begleiter, einen deutsch wirkenden Mann mit schwindendem blondem Haar und einer hochmütigen Ausdrucksart.

„Einen Scotch mit Soda“, bestellte der Anwalt.

Der Maître d’hôtel nickte.

„Natürlich. Und darf ich Ihnen heute den Hummer empfehlen?“

Hutter wollte antworten, doch der CEO kam ihm zuvor: „Wir nehmen zuerst den Hummer und werden später unsere Hauptgerichte bestellen“, verkündete er.

Der Maître d’hôtel verbeugte sich und ging.

Donati musste nur einen Blick auf die ihm vorgelegte Speisekarte werfen. „Es ist Entenzeit“, erinnerte er seinen Anwalt und sich selbst.

Hutter, obwohl er in die Speisekarte schaute, war in diesem besonderen Moment nicht wirklich an deren Inhalt interessiert. Heute war es vielleicht das zweite Mal, dass sein Chef ihn zum Essen eingeladen hatte. Er fragte sich still, was der Grund für diese Einladung sein könnte.

„Darf ich Ihre Bestellung aufnehmen, Herr Donati?“, erkundigte sich ein Kellner.

„Ja, Canard de Challans für mich“, antwortete der CEO.

Die Getränke waren vom Barkeeper serviert worden, während der Anwalt in Gedanken war.

„Und für Sie, Herr Hutter?“, wandte sich der Kellner an ihn.

„Das Gleiche für mich. Aber sagen Sie dem Koch, er soll mit den Gewürzen sparsam sein“, erwiderte er.

„Und der Wein?“, fragte der Kellner.

Donati bestellte einen erlesenen Château Lafite Rothschild.

Nach den Aperitifs entschied Hutter, dass es nun Zeit für Geschäfte war.

„Wir haben, wie du es verlangt hast, bereits zum vierten Mal die Änderungen der Richtlinien durchgesehen“, begann er. „Unser Schluss bleibt unverändert, und ich muss darauf bestehen …“

Donati unterbrach seinen Anwalt sofort: „Zum letzten Mal, Dirk, wir sind Banker, keine Steuereintreiber für nichtsnutzige Politiker. Du weißt verdammt gut, dass unsere Kunden ihr Geld hier parken, nicht nur, weil sie Steuern umgehen wollen, was sie übrigens auf eine Million anderer Arten anstellen können, sondern weil sie Privatsphäre suchen. Sie vertrauen ihren korrupten Regierungen nicht … oder aber ihren Ehepartnern. Wie können wir so Bankgeschäfte machen? Es ist, als würdest du versuchen, Recht ohne das Mandantengeheimnis zu praktizieren.“

Der Anwalt nahm die Bemerkung ziemlich wörtlich und war beleidigt: „Ich habe das Gesetz nicht geändert. Ich interpretiere es nur.“

„Dann interpretiere es anders“, erwiderte Donati. „Weißt du, wie viele Kunden wir verloren haben wegen der Profilierungsanforderungen, die deine Leute eingeführt haben? Offen gesagt, ich würde mein Geld auch abziehen, wenn ich wie ein Krimineller behandelt würde, nur weil ich reich bin. Von morgens bis abends unter die Lupe genommen. Wir haben ganze Teams, die ständig durch die sozialen Medien unserer Kunden wühlen und jede ihrer Bewegungen aufzeichnen, um Gottes willen. Sie können kein Geschäft machen, ohne uns vorher um Erlaubnis zu bitten. Du hast Geld in der Schweiz, du musst ein Gauner sein. Genau das alle glauben zu machen, war von Anfang an ihre Strategie.“

Donati hielt abrupt inne, als der Kellner kam, um zwei recht verlockende Hummermedaillons vor ihnen abzulegen. Aber Hutter hatte seinen Appetit verloren. Roberto Donati war eine extravagante Persönlichkeit. Das war erträglich. Doch, nichts strapazierte Hutters Geduld wie Emotionen, wenn es um Geschäfte ging. Ihm war auch klar, dass Donatis Sentimentalität in den Stress einfloss, den der CEO sonst vielleicht leichter navigiert hätte. Dennoch drängte er als der Anwalt, der er war, weiter: „Wessen Strategie, Roberto?“

Nachdem Donati den Hummer gekostet hatte, hatte er sich in wahrhaft hedonistischer Manier beruhigt.

„Schon gut. Es wird bald vorbei sein“, bekundete er und gönnte sich einen weiteren Bissen.

„Wie stehen wir in der Angelegenheit mit den Arabern, der QAB? Du weißt, du hast weniger als sieben Wochen, um alles abzuschließen.“

„Ja, das weiß ich“, sagte Hutter. „Aber Roberto, bist du dir absolut sicher, dass du das unterstützen willst? Ich habe dich das schon früher gefragt, aber mit den Anteilen, die die Briten über die BRB kontrollieren, wenn sie mit der QAB zusammenarbeiten würden, könnten sie leicht den Vorstand übernehmen.“

Donati warf Hutter einen intensiven Blick zu und ermahnte: „Die Bank wird ohne diese Kapitalspritze nicht überleben. Wir haben zu viel Blut verloren. Durch unser eigenes Tun, muss ich hinzufügen. Außerdem, mit dem Rücktritt des Vorsitzenden, ist dies eine einmalige Gelegenheit.“

Hutter widersprach: „Schau, niemand hätte etwas tun können nach diesen Anschuldigungen gegen uns … ausgerechnet uns, Terroristen mit Geldwäsche zu helfen.“

Donati beugte sich vor und flüsterte: „Sehr witzig … Terroristen … Die Üblichen.“

Und dann folgte Schweigen, das nur vom Klappern ihrer Gabeln und Messer beider Männer und vom Kellner gestört wurde, der kam, um ihre Teller abzuräumen. Der Sommelier erschien, der ihnen den Wein zusammen mit einem großen Weindekanter brachte. Er demonstrierte seine einzigartige Ausbildung, indem er zuerst die Flasche Donati zeigte und sie dann, nach dessen Zustimmung, gekonnt öffnete. Anschließend roch er, dem jahrhundertealten Ritual folgend, am Korken, probierte den Wein in seinem Tastevin, goss ihn sehr sanft durch einen feinmaschigen Filter in den Dekanter und wirbelte den Dekanter viele Male bedachtsam in einer gegen den Uhrzeigersinn laufenden Drehung. Als der Wein bereit war, setzte er den Dekanter in eine Mechanik und begann, ein kleines Rad zu drehen, das den Dekanter langsam neigte, um das Weinglas zu füllen. Donatis Lippen bogen sich zu einem breiten Lächeln. Er war zufrieden.

Die Enten waren serviert worden und Donati war nun guter Stimmung: „Schau, Dirk, wir werden die Auseinandersetzungen um digitale Währungen, die bevorstehen, nicht alleine überleben. Es ist beschlossen. Du sorgst einfach dafür, dass die Dokumente bereit sind.“

Etwas weniger beeindruckt von der Extravaganz um ihn herum, blieb Hutter misstrauisch.

„Mit dem Verlust der Kontrolle der SWB ist die Schweiz als führendes Bankenzentrum passé. Ist es das?“

Donati tat die Frage lässig ab: „Wie ich sagte, es wird bald nicht mehr unser Problem sein.“

Dirk Hutter zerlegte seine Ente skeptisch. Es gab andere Lösungen. Offensichtliche sogar. Es war ihm klar, dass die Entscheidungen des CEO nur von einer Motivation angetrieben wurden: Seinen goldenen Fallschirm zu kassieren und zu springen, unabhängig von den Konsequenzen für die SWB. Darin lag nichts allzu Schockierendes. Donati war der Inbegriff eines klassischen Bankers, wenn es jemals einen gab. Hutter konnte ihm seine Neigungen nicht vorwerfen. Er musste nur darauf achten, dass, wenn Donati seinen goldenen Fallschirm gesichert hatte, er auch einen brauchte – und zwar schnell. Nach dem jüngsten Referendum war es für die Führungskräfte in der Schweiz klar geworden, dass die Tage exorbitanter Boni früher als gewünscht enden würden.

„Mach dir keine Sorgen“, versicherte Hutter. „Wir werden bereit sein.“ Seine Ente schmeckte offensichtlich gar nicht so schlecht.

Donati schien unbekümmert und genoss den hervorragenden Wein.

„Wie dem auch sei, es gibt noch etwas, das wir besprechen müssen“, erklärte er. Er griff in seine innere Jackentasche, holte einen Brief heraus und legte ihn auf den Tisch.

„Dies ist heute Morgen auf meinem Schreibtisch gelandet. Ich freue mich darauf, deine fachkundige Meinung dazu zu hören.“

Hutter beobachtete den CEO nervös. Er musste Donati nicht darauf hinweisen, dass es unklug war, offizielle Dokumente aus dem Bankhaus mitzunehmen und sie beim Mittagessen zu präsentieren. Der Anwalt nahm jedoch keinen Anstoß an Donatis Handlungen, sondern blickte misstrauisch auf das quadratische Kreuz im Briefkopf. Er legte sein Besteck auf seinen Teller, hob vorsichtig das Papier auf und begann den Brief zu lesen. Nach einigen Minuten hob er den Blick und fragte: „Ist das ein Scherz?“

„Das wollte ich dich fragen“, gab Donati zu, der seine Soße fast vom Teller leckte. „Als ich es das erste Mal sah, dachte ich, es müsse einer sein. Aber dann sah ich den Namen deines guten alten Freundes dort, der ihr Anwalt sein soll.“

„Peter Winzeler ist nicht mein Freund“, protestierte Hutter. „Ich bin zwanzig Jahre älter als er. Und wenn er bei einer solchen Absurdität mitmacht, dann ist der kleine berufliche Respekt, den ich für ihn noch hatte, jetzt verloren. Aber ich habe nichts davon gehört, dass er darin verwickelt sein soll.“

Obwohl er das gesagt hatte, war sich Hutter dennoch sehr wohl der Fälle bewusst, die Winzeler gewonnen hatte, einige davon gegen ihn. Er war aufgrund seines deutlichen Anti-Establishment-Sentiments und seiner Weigerung, Angelegenheiten so zu regeln, wie es große Unternehmen von ihm gewünscht hatten, als der ‚Deal-Brecher‘ bekannt geworden.

„Diese Clowns haben gestern die Bank besucht“, berichtete Donati. „Sie hatten sogar die Dreistigkeit, nach mir zu fragen.“

„Was soll ich deiner Meinung nach dagegen tun?“, fragte Hutter, begierig darauf, die Affäre zu klären. „Es ist ein bedeutungsloser Brief von einigen Verrückten. Er hat überhaupt keine rechtliche Relevanz. Wenn du mich fragst, hättest du ihn in den Müll werfen sollen.“

Daraufhin hob Donati die Augenbrauen und stützte beide Ellbogen auf den Tisch, während er Hutter betrachtete.

„Ich möchte, dass du das sehr ernst nimmst“, warnte er. „Ich kenne mich nicht genug mit den vergangenen Geschäften der Bank aus, um das richtig beurteilen zu können. Aber eins weiß ich: Nichts darf den QAB-Deal gefährden. Ich werde versuchen, in den kommenden Tagen mehr Informationen zu bekommen. In der Zwischenzeit möchte ich, dass du dich persönlich darum kümmerst. Winzeler wird versuchen, etwas zu unternehmen und Unruhe stiften. Sei vorbereitet! Und kein Wort davon zu jemand anderem. Zu niemandem, verstanden? Bewahre den Brief an einem privaten Ort auf, zu Hause oder so.“

Und genau in diesem Moment …

„Roberto!“

Sein Name wurde von einem Mann gerufen, der siebenundzwanzig Jahre älter war als er, rechteckige Brillengläser und ein ansteckendes Lächeln im Gesicht hatte.

„Sebastian!“

Donati, etwas perplex wegen des schlechten Timings, versuchte aufzustehen, um dem alten Herrn zur Begrüßung die Hand zu schütteln.

„Dein Portemonnaie ist wieder zu schwer, um aufzustehen, wie ich sehe“, scherzte der alte Mann. „Ich habe mich gefragt, wann ich dich hier als Nächstes treffen würde“, sagte er zu seinem Schützling.

Der CEO nahm den Kommentar wörtlich.

„Wahnsinnige Tage. Ich kann nicht so oft rauskommen, wie ich möchte“, gab Donati zu. Er stand vor niemand Geringerem als Sebastian Heller, einem ehemaligen Vorsitzenden der SWB, der das umfassendste Wissen über die Geschichte der Bank besaß. Er war es, der Roberto Donati für seine jetzige Stelle empfohlen hatte. Schließlich waren selbst die hochkarätigste Ausbildung und Erfahrung nicht genug, um diesen Spitzenjob zu ergattern. Man brauchte Freunde in höheren Positionen.

Heller begrüßte den Bankanwalt mit einer leichten Kopfbewegung, bevor er sich wieder Donati zuwandte.

„Ja, nun, Roberto, du solltest beschäftigt sein. Ich muss sagen, ich wäre jetzt nicht gerne in deiner Haut.“

Der alte Mann brach plötzlich ab. Hellers Augen weiteten sich über den Rahmen seiner Brille hinaus. Sein Gesicht verlor jegliche Farbe. Fast unhörbar flüsterte er: „Sie haben mich ignoriert!“

Ein Ausdruck der Besorgnis huschte über die Gesichter des CEOs und des Anwalts, als sie verzweifelt versuchten, dem vor Schreck gelähmten Ex-Vorsitzenden zu helfen, sich zu erholen.

„Sebastian?“ Donati klopfte die runzeligen Wangen des alten Mannes mit seiner Hand. „Wir brauchen hier etwas Wasser!“, rief er aus.

Der Maître d’hôtel stand sofort an ihrer Seite. Ein weiterer Kellner zog einen Stuhl heran, damit der alte Herr sich hinsetzen konnte. In diesem Moment erkannte Donati, was Heller so schockiert hatte. Als er hinuntersah, bemerkte er das Objekt, auf das dessen Blick gefallen war. Der Brief …

Nun war es passiert. Bevor Heller vom CEO und dem Anwalt zur ärztlichen Untersuchung begleitet wurde, spähte ein neugieriger Beobachter von einem gegenüberliegenden Tisch herüber, um das Objekt zu identifizieren, das solch ein Fiasko verursacht hatte. Der Anwalt hatte den Brief zwar eingesteckt, als sie aufbrachen, aber es war schon zu spät gewesen. Der Beobachter, einer von vielen ausländischen Bankagenten, die das Uferparadies bevölkerten, hatte den Briefkopf bereits gesehen.

Der unglückliche Vorfall im Baur au Lac würde innerhalb von Tagen von Bank zu Bank gemeldet werden, durch das alte Steingemäuer der City of London hallen und seine diskretesten Ecken erreichen.